BISTECCA POLACCA

 

 Mia figlia, dieci anni, sta sbranando l'osso a T di una fiorentina da otto etti. Le gronda un filo di sangue dalla bocca. Mi fa impressione: più invecchio e meno carne mangio.
"Beh, è meglio delle ultime", mi fa gongolando, "Dove l'hai presa?"
"Mercato coperto. C'è un macellaio nuovo che ha della carne buona".
"Ah si?"
"Mi pare buona, no? Mi ha detto che viene dalla Polonia"
... "Ma dai! Polonia... Lontano, eh?"
"Dice che stanno al pascolo fino fino a tre mesi dal macello".
Scoppia a ridere.
"Papà..." Appoggia l'osso un attimo e mi fissa con aria di compatimento. "Ma credi ancora a queste cose? I macellai pur di venderti la carne ti raccontano le favole. Chissà dov'era". Poi lo riafferra e strappa brandelli di ciccia.